Bater a porta

Saí de casa, naturalmente, no fim de almoço para ir trabalhar. 

No entanto, ao bater a porta, gelou-se-me o coração. 

Porque 

me veio à memória 

a sensação que sentia (faz por agora um ano) 

quando

após a hecatombe e

o recobro pesado e 

a alta hospitalar precipitada e

os dias de recuperação sofrida

 (tu, todo coragem e força, a querer resgatar a normalidade, tu, todo travesseiros cama e sofá; tu, cheio de agrafes e dores e almofadas para as não sentir; tu, com um caixote de medicamentos  à cabeceira, umas seringas diárias, uma máquina de medir a tensão arterial, uns iogurtes hipercalóricos para te transformar no corpo que eras antes; tu, com uma série de adereços novos- tão fundamentais, quanto estranhos)

quando

após a hecatombe

e o resto

e o resto

me mandaste regressar ao trabalho

(eu que te via tão frágil

tu que nunca o foste

eu que sentia  medo

tu que o encaraste de frente )

me mandaste regressar ao trabalho

resgatar a normalidade

e eu fui.

E cada vez que ia,

ao bater a porta,

me gelava o coração.